BRM 400 à Bruxelles, le 2 juin 2007

Pressé par la foule des admirateurs de mon calame, c'est avec une certaine impudence que je m'en viens vous servir ce récit quelque peu tiédi. Petit rappel des épisodes précédents... Jéjon est anxieux. L'échec sur le brevet de 300 (consécutif à la trop chaleureuse rencontre d'une portière et dont la finale ferroviaire le persuade que, décidément, "Qui trop embrasse a mal en train") affole son agenda. Après les glorieux succès des 400 et 600, il ne lui reste que deux week-ends pour remplacer le funeste 300. Un 400 devrait faire l'affaire.



Gare du Luxembourg, vers 10 heures. Le train me débarque dans un quartier d'immeubles neufs, de rues piétonnes désertes où le Dechenne glisse comme un véhicule utopique. Utopique, en tout cas, semble mon espoir que ses dérailleurs fonctionnent normalement ; seul un pignon paraît accepter que je lui passe la chaîne au cou. Je trouve un plan de ville devant le bâtiment de la Commission européenne et rejoins bientôt Woluwe-Saint-Lambert, où doit être donné le départ. Le carrelage du petit café résonne sous les cales des cyclistes qui s'affairent à remplir les bidons, disposer la feuille de route dans une pochette transparente ou raconter les anecdotes des derniers brevets. Si je retrouve quelques visages connus, la plupart des participants me reconnaissent : je suis à nouveau le seul couché...

11 heures. Après la photo du groupe, c'est le coup d'envoi. Un grand soleil luit, la température est douce. Nous déambulons le long des boulevards avant de rejoindre une piste cyclable bordant l'autoroute Bruxelles-Namur, au coeur de la Forêt de Soignes ; puis, c'est la traversée des villages brabançons. J'ai déjà repéré quels seraient mes probables compagnons de route. L'organisateur a curieusement réservé un hôtel à mi-parcours, et la plupart des participants y dormiront quelques heures. Seuls deux frères et votre serviteur comptent effectuer le parcours d'une traite ; Geert, Koen et moi roulerons donc probablement de conserve. J'ai d'ailleurs reconnu dans le premier un solide rouleur : assez discret et taiseux, attentif à la feuille de route, pédalant avec régularité et presque sans ralentir dans les bosses... Je crois que nous allons nous entendre !

Après vingt-cinq kilomètres environ, les quelque quarante cyclos se sont éparpillés au gré des interprétations personnelles de la feuille de route. L'une de ces hésitations amènera d'ailleurs le premier ennui technique : après avoir dépassé une intersection, le groupe stoppe brusquement pour vérifier l'itinéraire ; je n'ai pas le temps de freiner et emboutis à bonne vitesse mon prédécesseur avant de tomber gentiment sur le bas-côté. C'est de ce moment que date ma très ferme résolution d'installer un protège-plateaux sur le Dechenne : la "plaque" est allée lacérer de fort belle manière le pneu arrière du malheureux cycliste. La réparation est rapide, mais je frémis encore en pensant que, en visant dix centimètres à côté, je déchiquetais le mollet...

Ce n'est qu'en voulant repartir que je m'aperçois que mon vélo a également souffert. Le guidon en U a pivoté vers la gauche (ses bras se déplaçant vers la droite) d'une manière assez inexplicable, car aucune pièce déserrée n'est censée permettre ce mouvement : potence et plongeur ne font qu'une pièce, soudée à sa base, sur la moitié antérieure du cadre, autant qu'à son sommet, où elle reçoit le guidon. La torsion est impressionnante (15 degrés ?), mais aucune écaille de peinture ne laisse voir où le métal a plié ! En me contorsionnant un peu, ma jambe gauche passe tout juste le long de la poignée, et je rallie ainsi le premier contrôle.

Liernu, km 53, 13 heures 30. Plusieurs compagnons se penchent sur mon étrange guidon. C'est incompréhensible : comment a-t-il tourné ? Où la potence a-t-elle cédé ? Questions d'autant plus angoissantes que, le mal étant mystérieux, le remède est introuvable : aucune articulation ne permet de retrouver l'alignement. Le cycliste embouti, pas rancunier, en vient même à s'asseoir sur le vélo et à tirer comme un diable sur le guidon pour le rectifier. Mais nous craignons qu'une pièce ne casse irrémédiablement. Je décide donc de faire simplement coulisser le guidon de trois centimètres vers la gauche, en déserrant la fixation au sommet de la potence. Je libère ainsi davantage le passage de ma jambe gauche mais dois réapprendre un peu les démarrages et manoeuvres : la poignée gauche est presque contre mon aine, et je puis tout juste poser le bout de deux doigts sur celle de droite.

Après Namur s'égrènent une trentaine de kilomètres très roulants, le long de la Meuse jusqu'à Dinant. Le groupe s'est reformé depuis Liernu, et nous effectuons quelques relais. Plusieurs cyclos me confirment alors que, Hi-Racer ou pas, l'aspiration est maigre derrière moi. La montée vers Beauraing m'offre à nouveau le plaisir de démontrer que les VC peuvent très bien monter...

Second ennui technique. Dans une longue descente précédant Beauraing, un long et mystérieux "dougoudougoudoum" se fait entendre, bientôt accompagné d'un rafraîchissant giclement. Le tuyau du Camelback s'est pris dans les rayons ; il est percé et s'agite frénétiquement par-dessus mon épaule.

Beauraing, km 120, 16 heures 15. Avant de manger mes pâtes aux olives, je demande au patron du café un bout de papier collant costaud pour réparer mon adduction d'eau pure. Ce bricolage m'amène à partir parmi les derniers, mais en compagnie de Geert et Koen. Au bout de trois kilomètres, le passage sur le grand plateau s'accompagne d'un craquement sec et d'un retour de la chaîne sur le plateau médian (le petit n'ayant jamais été accessible) : le câble du dérailleur a cédé. Heureusement que je traîne derrière moi de quoi équiper et monter intégralement un "kit cadre"... Je fais part à mes compagnons de mon arrêt contraint et leur dis que je les rattraperai. Vingt minutes plus tard, le Dechenne a récupéré sa deuxième vitesse et se retrouve cette fois bon dernier.

C'est le meilleur moment de tout ce brevet. Décidément, je suis un solitaire... Seul, je me laisse baigner de la lumière qui dore peu à peu les collines ; obligé de suivre la feuille de route, je goûte davantage la course des kilomètres sous les roues et le défilement de toponymes pleins de souvenirs ; au rythme retrouvé de mes jambes, je remonte lentement la file des participants. Il me semble que chacun roule dans une immense sérénité, par ces routes désertes striées de l'ombre allongée des piquets de clôture. J'échangeai quelques paroles avec le premier que je rattrapai ; puis, comme j'hésitais à reprendre mon rythme ou à l'accompagner plus longtemps :
— Bonne route ! me dit-il avec un clin d'oeil.
Nous échangeâmes un sourire de complicité ; je lui souhaitai également la bonne route et appuyai sur les pédales.

Je suis un solitaire, mais il est doux néanmoins de se sentir dans un groupe, si lâche soit-il, d'individus lancés dans la même étrange aventure. De temps en temps, un dos rond apparaît, vacillant au sommet d'une côte ; ou bien c'est un casque rutilant qui file entre les haies, au fond du vallon.

Cinquante kilomètres après les avoir abandonnés, je retrouve Geert et Koen mais décide de continuer sur ma lancée. Le premier, l'aîné, m'accompagne néanmoins ; mais nous nous arrêtons de temps en temps pour attendre son frère. À la faveur d'une très longue descente sur Muno (Geert pédale alors que je suis limité par mon développement, et nous atteignons 82 km/h), nous nous retrouvons cependant seuls, et faisons plus ample connaissance, évoquant nos entraînements respectifs et notre goût pour le cyclocamping.

Raaaaaaaaaaaj c'est insoutenable, quel suspens, quelle angoisse!
Dis m'sieur, je pourrai avoir un autographe?

Ah, grace à ses supers récits, par analogie avec ses dérailleurs et ses Kamel bag, je viens de comprendre pourquoi Jéjon est un tel défenseur des toilettes séches : Au mieux les chasses d'eau ne marcheraient pas, au pire, elles fuiraient, et si elles sont en hauteur ....

Allez, allez, encore des histoires belges s'il te plait

Jpl75 a écrit:

Ah, grâce à ses supers récits, par analogie avec ses dérailleurs et ses Camel bags, je viens de comprendre pourquoi Jéjon est un tel défenseur des toilettes sèches : au mieux les chasses d'eau ne marcheraient pas, au pire, elles fuiraient, et si elles sont en hauteur...

Non, Môssieur, non ! J'ai toujours, à ma grande honte, des toilettes-à-l'eau-potable pour les invités effarouchés, et elles ne fuient pas ! Mais comment se fait-il qu'un goutte à goutte s'échappe du groupe hydrophore pour l'eau de pluie, dans la buanderie ?...

Jpl75 a écrit:

Allez, allez, encore des histoires belges s'il te plait

Mmh... oui... J'attends les encouragements de Ly Mass, j'y ai pris goût ! Et elle est connectée, là...

hi hi voui j'attends la suite

cassera ou cassera pas .... je parle du guidon mais aussi de ttes autres pièces qui, avec Jéjon, me semblent également en danger
j'ai pensé à toi Jéjon ds l'Ardéchoise en voyant un pauvre gars terminer à pied une pedale à la main

c'etait un Belge
il m'a dit 'je sais pas pédaler une fois ...'

j'me bien qd je lis je suis solitaire ...

la suite garçon s'vous plait

Jejon c'est un peu notre histoire d'ô à nous... ou d'eau

Messincourt (F), km 189, 19 heures 25. La France nous accueille sous la forme d'un cabaretier presque improvisé : le café est sombre, son carrelage défoncé, le choix des boissons restreint. La quasi-totalité du groupe, qui s'est rassemblé, repart bientôt, de route régionale en départementale, jusqu'à Sedan, avant de reprendre la direction du Nord. La frontière aussitôt franchie, nous gagnons l'hôtel-restaurant dont la terrasse éclairée est ornée, pour l'occasion et comme pour nous donner un avant-goût de la fête populaire du pays breton, d'un vieux vélo couvert de fleurs en papier. À l'exception de Geert, Koen et moi, qui nous hâtons de manger, tous les randonneurs s'affalent alors dans les fauteuils, s'échangeant des plaisanteries ou calculant les heures qu'ils pourront passer dans le lit douillet. Une camionnette a convoyé leurs effets personnels : ils vont se doucher, se changer pendant que d'autres commandent les apéritifs. Les derniers cyclistes arrivent au moment où je finis de fixer mes lampes pour la nuit à venir.

Une longue descente nous lance à toute allure dans l'obscurité troublée par les sifflements des pneus, dans le silence percé par nos feux. Mais après la vallée de la Semois s'annoncent les fortes pentes ardennaises ; Koen est à la traîne et, jusqu'à Bruxelles, Geert et moi l'attendrons à chaque sommet. Oizy, Graide, Porcheresse, Daverdisse... De temps à autre, mes deux vitesses ne suffisent plus et, de mon pied droit, je dois pousser le dérailleur arrière vers un second pignon : la fatigue et la volonté de ne pas laisser la dynamo de moyeu de Koen s'étioler inexorablement dans mon rétroviseur font baisser la cadence.

C'est à ce moment aussi que je comprends que les deux frères ne sont pas en autonomie. Leur père les suit en voiture — d'un peu trop près à mon goût : il se poste à chaque carrefour dont il juge équivoque la description par la feuille de route, et organise de petits ravitaillements toutes les deux heures environ (en contradiction avec le règlement). La randonnée se poursuit cependant sans heurts à travers la Famenne puis le Condroz. Un passage délicat par un chemin de contrebande couvert de cailloux gros comme le poing causera néanmoins la crevaison d'un pneu de Koen, juste avant une montée extrêmement raide jusqu'à Foy-Notre-Dame, où je ne serai pas loin de mettre pied à terre.

Jéjon a écrit:

l'obscurité troublée par les sifflements des pneus, dans le silence percé par nos feux

j'aime bien le double télescopage des sens, qui illustre -j'imagine- la fatigue du pilote au milieu de la nuit...

Héhé... il y a ici de fins lecteurs, dont l'oeil averti repère la subtile double hypallage !

Hypallage, hypallage, je comprends que les Flamands aient un peu de mal avec vous

j'ai passé 10 ans à Sedan ; il y a 53 ans au moins, c'est effectivement les cabaretiers que les belges venaient voir !! je ne sais plus si c'est parceque l'alcool était moins cher chez nous ou parcequ'il était carrément interdit en Belgique ; en tous les cas, ils en profitaient bien ; heureusement en général, ils venaient en bus

hypallage de ses artères le Jéjon!
Sérieusement il faut que tu en fasses d'autres (des br et des récits) car on va t'attribuer le prix du style! Ca fait plaisir de voir s'intégrer ainsi perf sportive et écriture! car souvent certains croient que si tu as les muscles....

Justement : je n'ai pas les muscles... j'ai le vélo !

peut-être, 30 jours après l'évènement, allons-nous avoir la suite (et fin?) du récit des aventures?

Rivière, km 330, 3 heures 30. Une fois passé Dinant, je pensais en avoir terminé des côtes du "plat pays" : la vallée de la Meuse dépliait autour de nous le corridor déhanché de ses collines, et des ponts-barrages échoués s'illuminaient soudain, en apesanteur entre un clapotis aveugle et quelques étoiles muettes. Le flash de la photo-témoin, à la station-service de Rivière, venait d'apercevoir, au-dessus des chasubles éclatantes, trois sourires à peine las.

La ville de Namur est vite traversée, et le RAVeL nous emmène sur le plateau hesbignon. Le jour se lève ; quelques poignées d'étourneaux, d'éoliennes et bruants jaunes nous frôlent. Koen s'égare derrière nous : il n'a pas vu le tas de fumier. Geert et moi débouchons dans une cour de ferme : nous n'avions pas compté les deux routes perpendiculaires à traverser.

Nil-Saint-Martin, km 381, 6 heures 10. C'est chez un particulier que nous sommes accueillis et que Koen nous rejoint pour cet ultime contrôle : les époux Hoste font honneur à leur nom et nous reçoivent avec un plaisir manifeste. Madame, en peignoir, nous propose des confitures de figues (de quoi finir le brevet dans un état euphorique, mmh, Vipère ?), de poires, de prunes. Le café et le thé sont prêts.

Nous repartons sous le soleil, par les chemins de remembrement. Mais le plus dur nous attend : le fertile et morne plateau s'entaille peu à peu de vallées à peine aperçues hier, à l'aller. La Dyle, la Lasne, l'Ijse distendent implacablement notre trio ; à Dion-Valmont, le Dechenne se bat vaillamment contre les antiques pavés d'une pente au pourcentage assurément respectable. Néanmoins, avec l'autoroute retrouvée, l'entrée dans Bruxelles nous voit reprendre un rythme plus régulier, que ne troublera pas la perte inopinée d'un de mes patins de frein.

Bruxelles, km 414 (officiellement), 8 heures 10. Le café vient d'ouvrir. Il accueille une volée de cyclistes du dimanche dans les yeux desquels je me persuade que brillent l'envie, le respect, l'admiration. Au lavabo des toilettes, je me savonne brièvement, ainsi que mon T-shirt, que je lessive vigoureusement. C'est que j'ai un train à reprendre, et je ne tiens pas à faire fuir tous les voyageurs !

Quelques chiffres en guise de bilan...

Distance : 420 km
Dénivellé positif : 4070 m
Temps total : 21 heures 10
Temps roulé : 15 heures 30
Moyenne totale : 19,8 km/h
Moyenne roulée : 27,1 km/h
Vitesse maximale : 82 km/h

Je suis surtout surpris par le grand écart entre temps (et moyenne) totaux et roulés. Les ennuis techniques y comptent évidemment pour beaucoup, puis les arrêts plus longs que prévus (notamment parce que les deux frères se sont fait servir le repas complet à l'hôtel, et à cause des ravitaillements que décidait leur père), et enfin les très nombreuses mini-pauses pour attendre Koen au sommet des côtes.


Épilogue

Le Dechenne n'était plus guère en état de rouler. Ingrat, je l'ai laissé croupir ainsi quatre semaines... Samedi dernier, j'ai remis un patin de frein (difficile !), changé câble et manette du dérailleur arrière (wouaah ! sept vitesses qui obéissent au pouce et à l'index !), et redressé le guidon... Comment ? En bloquant le cadre dans le grand étau en bois d'un vieil établi et en tirant comme un boeuf sur les poignées. J'ignore toujours quelle portion de tube a pivoté.

Raaaaaaaah c beau.... quel homme euh pardon quel vélo

Merci pour ce récit plein de rebondissement, de plaisir et de belles images.